Sommerabends
durchquert ein Mund mit rötlicher Bereifung
langsamfahrend ein noch wärmeres Gebiet.
Schmiegt sich an welchen Weg?
Ist da ein Spalt so dick und doof
dass Laurel, Hardy Faxen machen?
Brummer flügelt hier dazwischen.
Abendtee fließt langsam
durch Blättertüllen
hinein in große Schalen.
Fischlein flitzt, piezoelektrisch,
biegt und drängt sich gegen feuchten Strom
summt und stubst, glitzert und windet sich,
unruhig zwischen Überwasserpflanzen.
Elektronen streicht es in die Blätter,
Härchen stelln sich auf, ein Blitz
funkt hoch, er zündet, spritzt
den Junihimmel an zu tausend
neuen Gasflämmchen.
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