PASSAGIERE EINES FLUGES, man konnte den Wortlaut nicht genau verstehen, aber nach Rio soll er sie führen, wurden aufgerufen. Wie ziellos liefen sie herum; zwischen unzähligen anderen. Draußen regnete es, blitzte; der Donner war unbarmherzig heftig.
Ein etwa achtjähriges Mädchen, das einen Beutel trug, mit finnischen Worten bedruckt, zu alt war es eigentlich schon, um in Panik zu geraten, da es doch allein unterwegs und immer wieder suchend um sich blickte, zu jung aber auch, um für sich zu reisen, sah auf einmal in die Kamera. Es hatte sie entdeckt.
Das Mädchen setzte den Beutel ab. Sein Gesicht war rot geworden, als wäre es einsam und hätte geliebt, schon länger als sein ganzes Leben. Die Lippen zitterten, oder lächelte es nur beiläufig, bevor es sich abdrehte und seinen Eltern zuwinkte. Der Vater, drei Köpfe größer, als die mechanisch sich bewegende Mutter. Die Kinder, die uralten Kinder des Mädchens, konnten die beiden sein.
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